Izvelies.eu представляет тебе стихи молодого и талантливого поэта Мартиньша Линденбергса.
В свободное от учебы время Мартиньш Линденбергс слушает музыку, пишет прозу и, конечно же, стихи. Начав экспериментировать с поэзией еще в детстве, Мартиньш не оставил свое увлечение и сегодня.
По его словам, желание писать чаще всего приходит по утрам, когда над крышами кричат чайки, на улицах трудятся дворники, спешат по делам рабочие, шествует веселая молодежь. “Разговоры людей, их истории, общественно значимые события и мелкие бытовые детали – все это меня вдохновляет. Хватаю ручку и записываю все это в какой-то из своих тетрадок для стихов, или, если спешу, просто печатаю в телефоне” – рассказывает Мартиньш.
Мы предлагаем твоему вниманию оригинальные стихотворения Мартиньша Линденбергса на латышском языке вместе с их подстрочным русским переводом.
***
Matemātika aizvaino.
Tā uzbrūk iracionalitātei
Ar savu paradoksālo racionalitāti.
Cilvēki izliekas tik racionāli.
Izmanto viens otru kā funkciju.
Aprēķina viens otra maka tilpumu,
Savstarpējo trūkumu
Un cilvēku korelāciju,
Nākotnes izdevīgāko karjeru,
Sirds pukstu frekvenci,
Kad zem svārkiem redz meitenes sekvenci.
Bārā izdzerto promiļu attiecību
Pret katra dzīves nolemtību.
Turpinām viens otru rēķināt,
Šķetināt.
Mēs viens otra rieksta uzdevumi,
Kurus vajadzīgs izzināt, rēķināt, spridzināt.
Pirms kādu satiekam,
Izvirzām hipotēzi,
Eksperimentējam, pārbaudām.
Tad secinām iznākumu
Un noliekam viens otru malā,
Jo jārēķina jau nākamais.
Mēs viens otra līkās muguras rēķinām
Pēc karmas teorēmas.
Cita bēdas
Plus
Cita neveiksmes
Ir paša laimes formula.
Tad izrēķinām kvadrātsakni
Un redzam, ka citam ir smagi.
Cilvēki tik haotiski,
Tādēļ loģika skan tik lakoniski.
Visi izliekamies tik estētiski,
Kaut gan, vairāk domājot,
Tas nav nemaz tik ētiski,
Bet nav laika sirdij klausīt,
Ir jārēķina tālāk.
Nauda, ceļš, cilvēki.
Smiekli, draugi, piektdiena.
Visi staigājoši roboti.
Neparedzami kalkulatori.
Viss tiem skaitļos.
Visi tiem ir skaitļi.
Jo lielāki, jo labāki.
Tad esiet programmas,
Programmējiet sev dzīvi,
Izdomātu mīlestību,
Notēlotu prieku.
Dzīvojiet kā programmas,
Dariet, ko jums liek.
Ticiet jebkam, ko jums saka,
Ignorējot apkārtni.
Klanieties, smaidiet,
Viss jau apkārt kārtībā.
Pār jums valda simts korumpēti skaitļi,
Un ekrānos jums rādās glaimi.
Kritiski jūs neredzat,
Jo jūs esat rozā flamingo.
Jūsu programmatūrās
Nav iekodēta funkcija
„Ne viss ir tik ideāli”.
Математика оскорбляет.
Она нападает на иррациональное
Своей парадоксальной рациональностью.
Люди проявляются так рационально.
Используют друг друга как функцию.
Рассчитывают объём кошельков друг друга,
Взаимную нехватку
И корреляцию людей,
Успешную карьеру в будущем,
Частоту сердцебиений,
Видя под юбками последовательность девушки.
Отношение выпитых в баре промилле
К предопределённости жизни каждого.
Мы продолжаем друг друга рассчитывать,
Распутывать.
Мы друг для друга – задачи-орешки,
Которые нужно познать, рассчитать, подорвать.
Прежде чем встретить кого-то,
Мы выдвигаем гипотезу,
Экспериментируем, проверяем.
Делаем вывод об итоге
И откладываем друг друга в сторону,
Ведь уже надо рассчитывать следующего.
Мы считаем согбенные спины друг друга
По теореме кармы.
Печали других
Плюс
Неудачи других –
Формула собственного счастья.
Теперь считаем квадратный корень
И видим, что другому тяжело.
Люди так хаотичны,
Поэтому логика звучит столь лаконично.
Мы асе притворяемся такими эстетичными,
Хотя, по большому счёту,
Это вовсе не так этично,
Но нет времени слушать сердце –
Надо считать дальше.
Деньги, дорога, люди.
Смех, друзья, пятница.
Все – ходячие роботы.
Непредсказуемые калькуляторы.
Всё у них в числах.
Все для них числа.
Чем большие, тем лучшие.
Так будьте программами,
Программируйте себе жизнь,
Выдуманную любовь,
Изображения счастья.
Живите как программы,
Делайте, что требуется.
Верьте всему, что вам говорят,
Игнорируйте окружающее.
Кланяйтесь, улыбайтесь,
Ведь всё вокруг в порядке.
Вами управляют сотни порченых чисел,
И на ваших экранах – лесть.
Вы не смотрите критически,
Ведь вы – розовые фламинго.
В ваши программы
Не встроена функция
“Не всё так идеально”.
Оставь меня здесь
Небо как стеклянное блюдо,
Такое светлое и круглое.
Облака падают вместе с дождём
И чайками на перила моста,
Опускаясь к моим ногам,
Как белые надежды.
Господи, оставь меня здесь!
От меня ничего нет.
Я больше не принадлежу тебе,
Только ей.
Я – костлявый мост,
А она – река.
Я обнимаю её
Своими холодными руками,
Когда её лицо течёт к моим ногам
И просит надежды.
Господи, я сам – больше не я!
Я – её душистый
Розовый венец,
Легко сидящий на её волосах.
Жизнь в грехе трудна,
Но она учится так жить.
Я первый, у кого она просит
Хотя бы маленькой надежды
Как чайка на холоде у борта корабля
Просит у ветра рыбку из сети рыбака.
Miskastes vedējs
Viņš strādā
Par miskastes vedēju.
Katru rītu brauca
Ar smaku miskastes busa aizmugurē
Un vāca citu izmesto.
Smieklīgi brīnījās,
Ko cilvēki ārā met.
Vecas sāpju atmiņas,
Dokumentus un parādus,
Naidā saburzītas vēstules.
Šajā septembrī
Miskastes vedējs satrūkās.
Konteinerā izmesta dzeja,
Raiņa idejas, trausla māksla,
Ziedoņa rindas ar vīna glāzēm
Un grāmatu ādas vākos mīlestība pret skaisto.
Viņam sirdī dūra jaunības naži,
Kad bēra skaistās idejas kalnā pūt,
Jo, ja kādreiz tur puva
Cilvēku sāpes ar vecām jogurta bundžām,
Tagad bez tā
Tajā pūst māksla.
Atstāj mani šeit
Debesis kā bļoda no stikla,
Tik gaišas un apaļas.
Mākoņi krīt ar visu lietu
Un ar kaijām līdz tilta margām,
Un nolaižas pie manām kājām
Kā baltas cerības.
Kungs, atstāj mani šeit!
No manis nekā nav.
Es nepiederu vairs tev
Tikai viņai.
Esmu kaulains tilts,
Un viņa ir upe.
Es viņu apskauju
Ar savām aukstajām rokām,
Kad viņas seja tek pie manām kājām
Un lūdz kādu cerību.
Kungs, es neesmu es pats!
Esmu viņas
Smaržīgais rožu kronis,
Viegli uzvilkts pāri viņas matiem.
Dzīve grēkojot ir grūta,
Bet viņa iemācās tā dzīvot.
Esmu pirmais, kam viņa lūdz
Kādu cerību mazu
Kā kaija aukstumā pie kuģa borta
Lūdz vējam kādu zivi no zvejnieka tīkla.
Возчик мусора
Он работает
Возчиком мусора.
Каждое утро ездит,
Чувствуя запах из мусоровоза
И собирает выброшенное другими.
С усмешкой удивляется
Тому, что выбрасывают люди.
Старые воспоминания о боли,
Документы и долги,
С ненавистью скомканные письма.
В этом сентябре
Возчик мусора в смятении.
В бак выбросили поэзию,
Идеи Райниса, хрупкое искусство,
Строки Зиедониса с бокалами вина
И любовь к красоте в кожаных переплётах книг.
Ему в сердце вонзился нож молодости,
Когда он сыпал прекрасные идеи гнить в куче,
Потому что там, где раньше гнила
Человеческая боль и старые банки из-под йогурта,
Теперь вместе с ними
Гниёт и искусство.